dissabte, 29 d’abril de 2017

ME






Vistas desde la Piazza di San Marco, Venezia, Ariadna Garrido


Y sí, soy agua. Mucho caos y mucha flexibilidad ortográfica y de puntuación ignorada. Así nado. Y sí, sigo con mi proyecto personal El Ojo Izquierdo que va creciendo semana a semana, mes a mes y año tras año, etapa tras etapa. Aquí un vistazo breve de lo que podría ser el comienzo de un poema. Veremos con la criba si se incluye en el compendio pre-texto final. Editoriales, a mí.

Venecia... genial, todavía queda mucha más agua allí y aquí dentro de la que hablar: ¡remando voy remando vengo, oh oh! Ah, por cierto, lean esto signorini e signorine, de un tirón. Disparamos muy bien cuando queremos. Espero acertar al blanco de sus ojos y que vean lo mismo que yo por un momento.



ME

To pull yourself from harm
to be the braver one
to raise a weary hand
in a house that's built on sand
to wear it like a crown
to kick before you drown
to fight it and to cry no more.

Vaults

me has hecho
revivir
me has hecho
querer
me has hecho
leer sin puntos
seguidos
lo que está escrito
en el margen 
de una herida
y disparar
me
.

29/4/17





divendres, 30 de setembre de 2016

LOS CORAZONES QUE SE TRAEN POR DEFECTO





High Tech Campus, Eindhoven, Paises Bajos.
Foto: Ariadna Garrido



Señoras y señores y gente no casada y soltera, aquí vamos, de nuevo, para hablar de cosas que nos parecen tabú, como todo lo crudo en esta vida. 

Espero no haberos tenido en vilo, aquí la menda se tragará las excusas para mañana, forever and ever, tomorrow como aquella canción olvidada decía. Así, sin excusas, vuelvo tras prácticamente dos años sin publicar (no escribir, ¿eh? No confundan escribir con publicar queridos y queridas...). He tenido tiempo para reflexionar, pensar y desescribirme entera. La descodificación de los hechos pasa por muchas historias acumuladas en diversas vivencias (¡benditos viajes por el mundo hacia una misma!) cada cuál más rara y extravagante, por ello no entraré en detalles, os dejo con mi fotografía (me disculpo por la poca calidad de imagen, esto es mi cámara de móbil, criaturas) del pasado marzo en los Países Bajos y la cita de mi estimado Vicent Van Gogh.

PD: Sí, las postdadas son lo más interesante de las cartas y, sí, quiero hacer un comunicado importante: dentro de poco disfrutaréis de la compañía de otro proyecto que estoy llevando a cabo hace dos años llamado El Ojo Izquierdo. Novedades, a la vuelta de la esquina, como el poema que sigue dice, venimos con el corazón que tenemos por defecto, espero, de patata a patata, que os diga algo. 

PD II: Os quiero. Nos quiero. ¿Nos queremos? 

"Se puede tener en lo más profundo del alma un corazón cálido y, sin embargo, puede ser que nadie acuda a él".



LOS CORAZONES QUE SE TRAEN POR DEFECTO

Tenía la edad aquella en que la certeza caduca.
Y de pronto al mirar el mar vi que el mar brillaba con millar de noctilucas.

(...)

Noctiluca- Jorge Drexler

Program(arte) las encimas,
la arquitectura naval de la lágrima izquierda;
que las plantas de los pies recorran el cielo
describiendo una bicicleta en pleno
movimiento
diurno.

Tenerse cerca de una misma
y la cáscara, por si acaso,
para aprovechar la oportunidad y de des(es)cribir
esta edad sutil de las cenizas;
suspenderse en los cirrocúmulos
y otras ciencias de salud
mental.


Quejido a quejido
se abren las heridas en cada rendija
y dejan salir todas esas fosforescentes reflexiones
algo deshilachadas ya.
Se siguen embotando los cambios de tonalidad
al verte envuelta en escombros.


Y (de)vuelta nos recogemos en la esquina
para observar mejor los cruces de personas
que acurrucadas en el placebo
de una de las costuras,
mancharon
los corazones que se traen por defecto.





29/9/2016

dissabte, 3 d’octubre de 2015

EL OJO IZQUIERDO










Antes que nada,
antes que nadie,
fuimos escarabajos.




EL OJO IZQUIERDO


"Light is a stain
a ball without a chain
the sweetest death
migh make you stronger."

(...)




No hay nada mejor que asesinar.
No hay nada mejor que romper la camisa de fuerza. Romper la camisa. Romperla. Romper. Romperse. Explotar en un estallido de supernovas. Mmm... caliente. Húmedo. La implosión no tiene sentido común y se rie en tu cara, es más, babea en tu puta cara. Se corre. Y lo has consentido hasta ahora, dejándote a la intemperie. Oxidada. Sí. Sí, tú. Maldita seas. Prostuyendo ilusiones. Tú y toda tu estirpe. Y a todas las que parí contigo y sin mí.
Porque los terremotos son dos mariposas que flirtean. Lo sabías. Seguiste el juego. Arriesgaste el continente y perdiste el contenido. Y te quemaste entera por los cuatro puntos cardenales. Te emergieron del estómago todos esos cánceres. Te rebosaron de pus todos los órganos. La metástasis en el pulmón te impidió esnifar la cicatriz blanca del pecho. Eran cal esos recuerdos, no era cocaína, joder. Era la vida esperando ser vivida.
Otros veintitrés puntos. La herida arde. El ojo izquierdo supura.
Hace tres semanas me caí de la bicicleta en la carretera. Barbilla abierta. Páncreas abierto. Corazón abierto. Cinco puntos más. Sin anestesia. "Yo amo mi herida" escribo con la sangre en la misma carretera cada vez que paseo por allí. Ahora tengo un hígado trasplantado. Una amputación de personalidad. "Tu cara no será la misma", pienso. Tú no serás la misma. Te han vuelto a asesinar con premeditación e hijadeputismo. No hay irreversivilidad que valga. No hay suficiente carretera y mantra. No hay. Porque indeleble es una utopía en cuanto al follar se refiere. Porque tú no follas. Tú haces el amor follando. Y eso era el mayor de tus errores. El mayor de tus defectos. La mayor de tus deformes defecaciones. Deforme. Def... Deferencia. Es del color púrpura real. Y ahora la sangre te corre y no es por las venas. Y no es azul. No. Es del color púrpura real, real... realista. No más poesías diluidas. No más edulcorantes para una diabética insoluble. No se aprende a querer en un puñado de azúcar siendo un mar de lágrimas.
Sí, quiero. Sí. Reventar la lucidez catártica a base todas las hostias (inmisericordes) de espejos rotos. Mis miedos. Mis dóricas columnas vertebrales. Escritas en tinta griega.
A
R
I
A
D
N
A.

El hilo. El que te une con la vida.
Recuérdalo. Recuérdate. Recuérdame.
Y después asesínalo. Asesínate. Asesíname.
El ojo izquierdo supura, otra vez.
Ese es mi nombre. El de una asesina en serie. El de una luna del 23 de junio. Ese es mi jodido nombre que todo el mundo desconoce sobradamente.
Eclipsaré al sol, me lo prometo. Primero una uña de gata, luego una zarpa, más tarde una pata. Te lo prometo, porque sé que voy a cumplir, lo juro sobre mi legado insomne de noches funámbulas. A la mierda. El escupitajo no sirve. Masturbarse no sirve. Echarte de más por faltarte al respeto no sirve. Para eso se erigen tumbas. Pero pretender es querer ignorar la falta de algo parecido a mí. Yo muero. Yo ardo. Porque hace falta romperse.
Tantos años de maletas y vértebras. De colgarse de la sombra de un espejismo. De la búsqueda del eslabón perdido. De arrastrarse por y para la llama. Erigida en mí. Erecta. Tatuada.
Yo he ardido todo este tiempo. He quedado segunda en el podio todo este tiempo. Mi premio de conservación es aceptar la combustión del feto.
Ser ave fénix, como ser ave o ser, debe ser eso que te pasa cuando no te pasa lo que crees que te debe.
Ser siendo. Sentir sintiendo. Ahora tiene sentido.
Entender entiendo, se trata de romperse. Se trata de arder. De asesinarse.
Prepárate, guapa. Que ahora ya vuelo.

16/8/15



divendres, 3 de juliol de 2015

SI LLORAR ES OTRA FORMA DE LAVARSE POR DENTRO...





Armory per Albertopoloianez a http://www.deviantart.com



Hay que satisfacer el ego. Hagámoslo. Ñam. Todo un fornique de sentidos.

Señoritas y señoritos,

Lo que no te mata te da ganas de matar.

15/4/15




SI LLORAR ES OTRA FORMA DE LAVARSE POR DENTRO...

Be my friend, hold me, wrap me up.
Unfold me, I am small and needy.
Warm me up
and breathe me.



Briznas de polvos. 
Y no me siento. 
Y no me veo.
Vergüenza
la elasticidad de las sonrisas.
¿Dónde está el camino
que lleva a ninguna parte?
Me echo de menos 
desde que me dejaste vagar.
Porque amor, el ojo izquierdo 
supura
siempre
el primero.
Amor, mi ojo izquierdo
supura
con la libertad 
-rota-
de los suicidas.

Si llorar es otra forma de lavarse por dentro
entonces
yo vi tu cuna de ceniza
y te mecí
esperando renacer
en versos.





15/4/15- 10-11/1/15- 3/7/15






dijous, 18 de juny de 2015

HE VENIDO A MATARTE







Fotografía: Jennifer Rojo López. Modelo: Ari Garrido




"We're only here briefly, and while I'm here I want to allow myself... joy. So fuck it."



Esto va por el doble filo de las cosas.



HE VENIDO A MATARTE

"The past is just a story we keep telling ourselves."

From the film Her.


He venido a matarte.
A dejarte claro que el (im)pulso es un liquen
en la roca en la que me has convertido,
que la piel ya no lee en braile
desde que no recuerdo qué es pasear de la mano.

He venido a matarte.
A sobrevenir a la ira,
al portazo del eco,
al símbolo de exclamación

-hija de...-

a la desmedida de las noches
y a la despedida de las palabras.

He venido a matarte.
A consumar el acto conmigo misma,
a reirme en la cara de los que se dicen "te hiero",
con la facilidad con la que se corta un ramo de flores para el invierno,
al músculo que no responde,
al hueso que no sostiene la carcasa de risas
en la que habito.

He venido a matarte,
otra vez,
porque algo tengo que hacer
para vengar el tiempo perdido
y, sobre todo, para clamar por las fotos
de sonrisas colgadas de un hilo.

Pero tú sigue,
dejándote el culo del café,
sonriéndote por el áspero sonido de las verdades,
tatuándote otras tantas heridas para amarlas,
transformando ese (im)pulso eléctrico en un sónar
a prueba de personas que se te acerquen.


Demasiado es siempre demasiado.

Pero tú sigue,
sigue viendo el sol por la ventana de tu nido
sin mi lengua en tu...
sin mi lengua en tu...

-boca(nada de aire)-

sin mi lengua en tu
significado.

-hija de...-


Pero yo hoy
he venido a matarte.
A soltarme las riendas,
a clavarte las uñas en todas las aristas,
a golpear con el puño la cama
y proclamarme la reina de los fetos sin nombre.
Y dejarme sangrar
sin piel que aguante el charco.
Por completo.
Cada fractura ambulante de cada linea.


He venido a matarte
para que no te me mueras.


Hoy empiezo
a catar una vez más el veneno,
hija de...


hija de la luna.

13/6/15-18/6/15





Ahora te invito a que lo releas, si te atreves, con esto de fondo y respóndeme a la pregunta que sigue:









¿Entiendes ahora el doble filo de las cosas?











dijous, 4 de desembre de 2014

BERLÍN NUNCA TUVO UN NOMBRE TAN BELLO





Fotografía: Jennifer Rojo López. Modelo: Ari Garrido.


You and me we're searching for the same light,
desperate for a cure to this disease.
Well, some days are better than others
but I fear no thing as long as you're with me.

They say everything it happens for a reason.
You can be flawed enough but perfect for a person
someone who will be there for you when you fall apart
guiding your direction when you're riding through the dark.
Oh, that's you and me.

(8)



BERLÍN NUNCA TUVO UN NOMBRE TAN BELLO


Vete, 
que bastante no es suficiente.




No te escribo
porque hay demasiado por decirme.
No te acuso
porque el verbo ser nunca fue.
No te recuerdo
porque ya arrastro dos ausencias.
No te quiero (ver)
porque debo coherencia al salto.
No te hablo
porque la práctica se superpone.
No te busco
porque no me siento bien de pie contigo misma.
No te llamo
porque tu voz también me temblaría.
No te echo de menos
porque aprendí a quererme más.
No te hago inmortal
porque soy persona de mirar a los ojos y de frente.
No te escondo
porque me sé desnuda.
No te cuento la mitad del cuento
porque improvisar es la historia de qué trata.
No te doy la mano
porque con un pie también sé que se avanza.
No te cobro de más
porque a los costes invitaba la casa.
No te acaricio la espalda
porque me entristece pensar que lloverá un lunes.
No te tiento
porque tu distancia es proporcional al miedo.

No.
Y punto.


Aunque entre tanta prohibición suicida
(como sana esquizofrénica ecléctica que se precie),
respire la rutina en llamas,
latente en cada ladrillo del muro
y piense poco sin pensarlo mucho que
Berlín nunca tuvo un nombre tan bello.
Y el verbo emigrar tanto sentido.

4/12/14

dimecres, 26 de novembre de 2014

(OBVIEMOS EL TÍTULO)





Thirsty per Mehmeturgut a http://www.deviantart.com/art/thirsty-73756933



Lo puro permanece. Así que me quedé en cueros. Para variar de alguna manera diferente. Porque una nunca se desnuda de la misma manera, ni tiene sed de la misma manera, ni se masturba de la misma... Eso, quizá, lo dejaremos para otra entrada. Si os parece bien. Y si no, no os queda otra. ¡Besos salados van!


Oh, If I could have you with me
I would be alright
If you can feel the way that I do
We'll be alright.

(8)

Linus Young


(OBVIEMOS EL TÍTULO)




Lo que no se puede coger,
te suda en las manos.


Lo que no se puede coger,
te parte los labios,
los de arriba,
me refiero.

Lo que no se puede coger,
te quita el sueño
para devolvértelo más tarde,
a la hora del té,
con las ojeras agujereadas
por llevar demasiado peso encima.
Yo, que te puse por delante
para no tenerte que arrastrar
y te sé a cuestas.

Lo que no se puede coger,
te plastifica el alma.
Y te quedas como en Babia,
esperando entender la torre de babel
a tiempo, siempre en sincopada soltura.
Ironías de la vida.
Una vuelve del exilio
siendo más óxido que hierro por haber
sentido la ampolla y la llama a la vez
en la cara y la palma,
sin haberse retirado
que eso es de covardes,
amor-
permíteme que te llame eso que no llamo a nadie,
permíteme equivocarme-.

Lo que no se puede coger,
nunca te resbala.
Porque pudiendo no quieres apartar la mirada
de la fragilidad ambulante
que solo te asfixia,
un instante y
vuelve luego para ponerle el lazo
a tu insomio de-mental.


Lo que no se puede coger,
es lo que se quiere de verdad
porque es cierto como dijo Elvira Sastre
que uno es de donde llora,
añadiría que también de donde ríe.
Y es cuando te preguntas en qué estado estás,
cuando sabes que te desterraste tarde.
Y te pierdes por derechos de autor,
otra vez,
como siempre y como nunca antes,
contigo misma.
O sin ti,
que, a veces, viene a ser lo mismo.


Lo que no se pudo coger
fue
tu
mano
aquel
puto
día.

Y te me resbalaste sin medida
(dentro).

26-27-28/11/14




dimarts, 25 de novembre de 2014

VICIOUS






Vicious per Ankooru a http://ankooru.deviantart.com





"Ni valiente ni inconsciente
es la marca en nuestra frente
amantes en el precipicio
no me vengas con que es vicio
no me vengas con que es vicio
no me vengas con que es vicio."

(8)

El Columpio Asesino



"No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismo escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio."

(...)

Charles Bukowski





VICIOUS I


La gente que lee Bukowski acaba mal del tarro.
Ironías de la vida,
míranos ahora.
Y yo que te puse por delante
para no tenerte que arrastrar.
¿Quién dijo vicio?


10/10/2014- 25/10/2014














dijous, 13 de novembre de 2014

CRISÀLIDE



Magic in your hands per 8o-clock a http://www.deviantart.com



Despertar és transformar-se. Formar-se més enllà del que una persona o col·lectiu de persones pot arribar a pensar des d'un començament. I s'ha de celebrar aquest canvi.  :)



"Mire les flors, immòbils, com nosaltres. Escolte els grans ocells suspesos en l'espai i comprenc la gran veritat"



CRISÀLIDE



Silenci críptic
i acusador.


Ara, les notes acaricien la mateixa melodia,
i així, d’empeus per inèrcia de fer quelcom,
d’esprémer el temps.
som a punt de tot,
a un celobert de possibilitats
de sortir del capoll benevolent.
Recordeu:
ens masturben amb la comoditat
del sofà
i la paüra de la incertesa.
“Què podrà haver fora?”, ens preguntàvem
entre el mur i l’espasa;
sense saber que no tenim
(també fóra cas!)
alternativa.

Jo et mire i ho perboque,
ni que siga per dur la contra
a l’hermetisme de-ment:
s'ha d'intentar.








3/2/14- 18/9/14-29/10/14

dissabte, 8 de novembre de 2014

EL DESPERTAR DE LAS 12:53 H





Human per HopesOnAir a http://hopesonair.deviantart.com



Nota: éste viene intenso.



Somos humanas. Y debemos aprender a crecer con ello.



When you shut me out,
when you turn your back.
I know your reasons, 
I can handle that.
I'm gonna be your ally
whatever you say when you shut me out.
I'm gonna love you anyway.

(...)




EL DESPERTAR DE LAS 12:53 H



“Estoy al borde de un precipicio y mi trabajo consiste en evitar que los niños caigan a él. En cuanto empiezan a correr sin mirar adonde van, yo salgo de donde esté y los cojo. Eso es lo que me gustaría hacer todo el tiempo. Vigilarlos. Yo sería el guardián entre el centeno. Te parecerá una tontería, pero es lo único que de verdad me gustaría hacer. Sé que es una locura.”


El Guardián entre el Centeno- J. D. Salinger


Arrancó el tren.
Era mañana abierta y
una gran entrada en escena.
La mano de una chica tamborileaba cogida a la barra
mientras se movía balanceando tu rojo,
vestido en las uñas de aquel lunes,
justo del color de esa hora.


De repente,
me caí en un recuerdo:
hablabas de algo y yo sin escucharte.
Por un momento,
las que te oímos fuimos sordas a todo lo demás.
Desde entonces comprendo eso de
“la belleza salvará al mundo.”


El cristal del vagón
por donde se colaba la flecha de luz
se me antojó frío,
no me atravesaba.
“Te cambiaría mi pecho por el tuyo,
incondicionalmente.”,
-pensé observando a la chica-.


Y más que ayer
eras presente.
Aún me pregunto cómo se empuja
el silencio para que caiga del lado
de tu cama.
Para poder sostener el grito
con el nudo de la garganta
y que no se hunda el colchón
por el peso rudimental de la pena.
Lo humano es devolverte la desnudez con la mirada,
es querer tocar con los dedos la estela que dejaste,
exhumándome.
Porque es una tarea tóxica admitir
que ahora soy un vegetal.
Pero era invierno
y se dejó notar.


Te imaginaba comprándote nubes de algodón,
era mi forma mantenerme a salvo.
Más tarde,
mientras paseaba tu mano en la mía
entre los caballitos de feria,
me apeteció morderme
(íbamos a acabarnos de todas formas)
y empezar la edad de la glaciación
teniendo la certeza que dan los finales.
Luego proclamé el estado de alerta
por riesgo de inundaciones y descorché el champán,
había que celebrar la (de)función.
Comprendí la relación filial entre el precipicio y el salto,
la atracción fatal que supone,
la dignidad solemne de los violines en los naufragios o
la levedad del ser vaginal, embrionario.
La costra se desprendió.
Emigré de mí misma.


Esa hora fúnebre -la que no avanza en mi reloj desde entonces-
sigue dándose de bruces contra el paso de peatones.
Descubrí que la ciudad es insalubre aunque me lama con éxtasis el pus,
que los candados que la gente coloca en los puentes
son otra forma más de malquererse,
que las personas se rajan la cara
con esa sonrisa vagabunda como de cristal roto,
son engendros adaptados sacados de una película de Tim Burton.


El peligro de darse entera es, por definición, suicida.
Así que se puede decir que fui una suicida reincidente
sin rehabilitar cada noche de esa hora.
“Podría corregir el desequilibrio:
yo pongo la poesía, amor, tú las mañanas”,
-te dije-.
Pero me tuve que ir.
Y lo peor fue que dejaste que me fuera
como esos globos de helio
que se te resbalan de los dedos y te quedas
observando sin hacer nada como desaparecen de la vista
mientras los señalas aturdida,
como si pudieses leer el aire y saber dónde irá.
Putas locas ilusas.
Dime, ¿Para qué hablar menos si lo más importante se sabía entendido?
Así que cogí del brazo el colapso para lucirlo por las aceras.


Bacanales y fiestas de no-cumpleaños después,
llegué a casa de nuevo.
No me quedé a cerrar mi habitación por derribo
aunque sí me obligué a ordenar esta fragilidad ambulante.
Cuando salí de allí- te juro,
amor, sobre la tumba de esta cojera-
nunca más he sabido entrar del mismo modo.




27-28/1/14- 21/8/14- 11/9/14- 7-10/11/1014

dimecres, 29 d’octubre de 2014

TEATRE (DE L'ABSURD?)


Margarete per Radiohat a http://www.deviantart.com




Canviem un poc el to. Investiguem d'on venen els somnis per saber on volem anar? 



TEATRE (DE L'ABSURD?)




Vaig obrir la porta del menjador amb la bandera blanca.
M'esperava un espectacle paròdic.
Entrà una dona.
Tenia les mans mullades i llargues,
li arribaven fins al sòcol, poca broma.
Vaig observar la caixa, una negra que ningú volia veure.
Rascant-me la pell em vaig fer sang mentre analitzava l’escena.

           - No, senyores i senyors,
ningú ha mort ací- vaig exclamar airada
mentre feia un te i seia a la gronxadora
de color fosforescent que cada vegada que emetia el cruixit típic
semblava miolar "és meu, és meu" amb una vehemència esfereïdora.

           - De qui és aleshores
la taca vermella del terra?- preguntà una veu aristòcrata, 
segurament portava bigoti aquella veu.

(Silenci)

       -Shinichi Kudo?- inquireix l'home que portava
(no vos ho havia dit?)
 barret i monocle- Ha descobert alguna petjada?

“Disculpeu... què... què fan vostés
dins meua ment en un dilluns i bon dia?”- pense,
ergo els importune.

Em gire cap a l’altra banda del llit. I sóc conscient de la lògica de res.

            - Investiguem un crim. I sí és sang allò que
veu vosté al terra- diu amb la certesa que dona un gest elegant de gavardina
i el soroll d’un got de whisky damunt la taula.

      -Han mort el llop!- proferí altra veu, guimeraniana sense cap dubte.

"Per què?"


I entenc on estic per primera vegada:
 “Si pense que és real és perquè no existeix.”

Tanque les llums del teatre
i a despertar-se que fa bon sol.


19-20/1/14- 29/10/14

dilluns, 27 d’octubre de 2014

SURPRAIS... AMB ELIANA LAMÓNICA


Runaway per Emmanuelborja a deviantart.com




Continuamos con la sección "Surprais" desde la primera hasta ahora ha transcurrido más de medio año. Anteriormente  en catalán ahora también en castellano, con aires argentinos y desde Baires (como lo llaman allí cariñosamente) tengo el honor de compartir hijito con Eliana Lamónica. Músico, compositora, dueña junto con su socia de uno de los locales de Benimaclet (Loca Bohemia), barrio donde se mueve el ambiente más alternativo de Valencia. Incombustible, las metas que se propone las consigue. Amante de la literatura de Cortázar y Pizarnik entre otros, no podría ser de otra manera, coincidimos en una de las sesiones de poesía que se organizan cada lunes de la semana. Me encantó la experiencia y, como es lógico, repetí y volví una segunda vez también acompañada por Laia Saragossà (que ya sabéis que anteriormente participó en en esta sección).

Y, entonces, ¿qué más cabe decir? La respuesta es: nada. Porque todo surgió como surgen las cosas bonitas: improvisando. Tenéis que leerla y escucharla. Esta no será la primera vez que aparezca por aquí, eso lo puedo prometer. Alea iacta est. O eso decían nuestros mayores. 






Vos y yo.
Y la noche
encima.

Me exilio del mundo.
Grito.

Impregnación sabia.
Música de fondo.

Yo te reclamo
para contemplarte
con tu voz viva
preferiblemente
desnuda en tu sombra.

Un desorden cronológico
estampa su sello
en la floresta.
Quizá fuesen los segundos
que sumó el miedo.

Lamer fue un acto performativo.
El hálito compuso
la sinfonía,
el  pulso helado
hizo el resto.
Y las dos,
nos tenemos en la mano,
con todo el cielo en un rincón,
por si viene la huida
a cegarnos.


20-24/9/14

diumenge, 26 d’octubre de 2014

SURPRAIS... AMB ANDREA KRUITHOF




Fotografia per Andrea Kruithof Ausina





Aquesta entrada va per tot allò dit a temps i amb trellat, com diem per ací. Una companya que ara es troba a l'Índia que no ha deixat de créixer mai ara ens regala aquesta fotografia des d'allí, un dels indrets més indòmits amb una riquesa humana inesgotable. Escolteu? Se sent una veu. Apropeu-se, com diria Robin Williams en El Club dels Poetes Morts, ho escolteu?

 (Carpe... Carpe Diem)



"No tots els dies són bons, cada minut val la pena."

Andrea Kruithof





Pigmentacions. Pujar damunt dels pupitres. I altres formes d'entendre que els canvis impliquen prismes distints.




6-20/10/14